我经常需要思考，我做的事有什么意义。

    我讨厌思考这个问题，因为在我看来，思考这个问题本身就毫无意义。

    在这个世界上，有无数个良音，她们有的养尊处优，被脂肪和糖分黏住了脑子，活得像一具尸体；有的流离失所，现在还在胡同陋巷里抓老鼠充饥，就连刨腰子的器官贩子都看不上她们。能在这个房间里不愁吃喝又思维敏捷的良音仅此一个。我做的事，代表的就是这个个体的意志，又为什么需要意义来支撑。

    然而，我又常常被逼迫着思考这个问题，因为一个烦人的艺术家总是有这样那样的洁癖，他们不允许自己做的事情没有思想的掩饰。一个画家画出一幅画来，人们总期待他能清清嗓子，滔滔不绝地讲出成千上万字的创作理念和想法，如果他敷衍了事，那些人还会把那个画家一脚踢开，像苍蝇一样涌上去，一边大肆舔食一边分析得头头是道，那些人为自己的行为正名：“当一个作品被创作出来，它将不再属于作者，而是属于读者。”艺术家不希望将那个解释权拱手让人，他们绞尽脑汁为自己做过的蠢事寻求一个优雅的理由。我痛恨这样的规则，但我暂时还无法反抗它，我的内心还没有那么强大。

    我现在和一个女人睡在一块，姿势暧昧不清，如果我足够强大，我就不会去在意这件事，但我现在却忍不住去思考这件事究竟有什么意义。我能把她娶回家给我做饭么？她一日三餐吃的都是学校食堂。我能让她给我打工剥削她的剩余价值么？我还不至于坏心眼成那样，而且她本身也没有多少剩余价值可以剥削。思来想去，我只能得出一个很简单的答案，这样的时间让我放松，也让她不得不放松，客观上来说是好事情。这样的解释，大概就是这件事的意义所在。

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